Un livre qui tangue sur une mer d'encre

 

 

 

 

qui tend les voiles  songeais-je

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Ileana (?), Georghe (?),  Arrière grand-mère, Stefan Fartais

 

Arrivé au douane, mon grand-père Stefan s'est vu canadienniser.  Une nouvelle nationalité, baptisé d'un nom francisé original, il se forgera une vie digne.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

J'étais parti.  Ne dites rien, surtout, Mademoiselle.  Quoique j'étais assis tout près de vous, je vous le redis : j'étais parti.  Durant une heure, j'ai voyagé.  Sans avoir à me déplacer, j'ai foulé le sol de votre pays meurtri.  M'écoutez-vous Anne?  Je peux parler sans crainte, n'est-ce pas mademoiselle, puisque l'anglais ne comprend pas mes propos.  J'étais parti.  C'est ainsi.  Ne me blâmez pas.  Il ne pouvait en être autrement; j'ai lu la jaquette de votre livre, je vous ai rencontrée.  

Anne, ma soeur Anne, malgré votre corps maigre sur lequel vous jouiez vos gammes, je n'ai rien vu venir ni la beauté de vos os que vous polissiez ni prévu ces doigts fragiles comme des racines qui émergent du sol.  Tantôt vous jacassiez tantôt vous me parliez des amours de Clara et de son lieutenant et je me mirais dans vos yeux; je m'étendais dans leur prairie verte et vous m'entreteniez avec vos mots qui voguaient sur un frimas matinal.

Je n'ai rien vu mais vraiment rien soupçonné depuis votre retour de Paris, Anne Hébert.  Juste là, au troisième étage de la Côte Sainte-Catherine, à l'abri de la montagne, un habit de lumière enveloppait vos paroles. Déjà!

Vous entamez votre dernier voyage, Anne, ma soeur Anne.  Pourtant, c'est moi qui vous quitte...

 

 

 

 

 

 

 

 

Les échanges intellectuels n'auront jamais la quote; cela effraie les gens de prendre une pause afin de faire l'effort de porter une réflexion critique sur un texte ou bien de le nourrir en remettant en doute les constats postulés.  Certes, les gens s'égarent dans la facilité. C'est que les gens, voyez-vous, les poètes en particulier, en plus de puer des pieds comme le dit Ferré qui leur confère donc un statut humain, sont d'un narcissisme redoutable et tentent, par conséquent, de cueillir, de recueillir les pétals de la paquerette, de recomposer leur amour propre; vous savez bien ce "tu m'aimes, un peu, beaucoup, passionnément trop à la folie". 

 

La poésie parle de tout mais au préalable de l'auteur; de soi donc.  En fait, elle résulte de la transcription intime du monde que vit le poète; ce grand névrosé qui appréhende le réel.  C'est donc une perception faussée qu'elle nous offre; ce quant-à-soi du langage qui adapte l'univers au poète et l'isole paradoxalement, malgré son espoir de communicabilité, des autres.  Pourtant, en créant un discours à sens unique, il parvient étonnemment, parce que ses poèmes sont composés de mots, à rejoindre quelques-uns de ses pairs.

 

Il est donc nécessaire, afin d'aborder les auteurs aux textes dont le langage est plus élaboré, le style plus recherché, de dériver dans le continent Poésie avec un esprit de conquête de la Poévie : se promener, errer afin de découvrir, se baigner de mots, boire des syllabes, bref, s'approprier les mots des autres, se sensibiliser aux autres univers, les ingérer, digérer ce qui peut nourrir nos interrogations puis déglutir ce qui nous semble d'abord indigeste.  Puis nous attabler encore et encore; avec muses dénudées et vins et orgie sonore de phonèmes.  Il faut être cannibale, vampiriser ce Verbe des autres et le sculpter dans une forme qui nous est propre.

 

Vraiment, il n'y a qu'une seule poésie et elle se nomme Poévie, mot que j'emprunte à Guillevic, Eugène, poète de son état né en poévie.